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Mon frère avait une peur bleue des maladies. Plus superstitieux qu'un initié vaudou, il s'interdisait la moindre allusion au sujet de crainte que les mots n'agissent sur son organisme, par contagion magique en quelque sorte. Il était comme ça. Fièvre, microbe, indigestion, ne parlons pas d'épidémie, il se bouchait les oreilles. Il avait arrêté de fumer dans la minute, il y a plus de vingt ans, après avoir regardé la bande-annonce d'un reportage sur les méfaits du tabac. Peut-être était-ce pour cette raison qu'il m'avait orienté vers ma profession. Il s'était de même mis à la poésie, en prison, pour avoir lu que travailler quotidiennement sa mémoire diminue les risques d'Alzheimer. Du saut à la corde, des pompes, des haltères pour le corps; la récitation de vers pour garder la lucidité de sa tête aussi longtemps que possible. Ce n'est qu'au bout de plusieurs mois qu'il avait reconnu que ces textes qu'il apprenait par coeur lui procuraient aussi du plaisir.
Pourquoi avait-il mentionné qu'il avait eu des ennuis de santé ? Et lesquels ? Le mot santé était un tabou.
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