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D’un claquement de doigts, il envoie un filet de flocons filer au ras du sol, tel un serpent. L’amas de neige fonce vers la sortie de la grotte. Je ne le distingue plus. L’inconnu reste immobile, concentré, ne quittant pas des yeux l’obscurité qui règne face à nous. À peine cinq minutes plus tard, le cortège de flocons réapparaît, couvert d’un plaid. Il plane jusqu’à moi pour se poser délicatement sur mes épaules. Je saisis le tissu doux et chaud entre mes mains.
Dès qu’il a glissé sur moi, la neige s’évapore. Choquée, je relève la tête vers l’homme face à moi et lui demande :
— Mais… qui êtes-vous ?
Sa réponse a le mérite de me faire éclater de rire.
— Jack Frost, l’esprit de la montagne !
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