Extraits

Denise Lavallée avait mal au dos et ses jambes flageolantes supportaient péniblement son corps avachi de quarante-cinq ans. Elle était en sueur et scrutait les alentours en quête d’un banc. Elle marchait depuis près de trois heures, avait grimpé jusqu’au sommet de la montagne, mue par la pulsion irrésistible d’admirer les feuilles d’automne. Et le paysage grandiose, étalé à perte de vue, l’encombrait autant que son poids et son souffle court.

Olga était légèrement ivre. La journée avait été harassante et en fin d'après-midi, elle s'était payée quelques bières. Elle commença à lui raconter une histoire si abracadabrante que Denise riait, sans la croire. Tout avait commencé une douzaine d'années plus tôt, une nuit qu'elle transvidait des fonds de bouteilles derrière le restaurant Chez Hadrien. Le chef cuisinier l'avait surprise, engueulée comme une malpropre avant de se calmer et de la faire entrer.

- Et tu sais ce qu'il m'a servi, ce cuistot ? Mon infâme ami Hadrien?

- Pas vraiment.

- Tu ne pourras jamais imaginer... Du poulet et du potage Parmentier !

- C'est pas mal.

Olga riait, se sentait en verve.

- Tu te rends compte, Denise ? Parmentier. Un si beau nom pour des patates. Quel culot il a eu, mon Hadrien ! Me donner, à moi, une soupe de patates, comme j'en fais les jours de disette ou des fins de mois difficiles. Ah ! Si les pauvres savaient qu'ils mangent de la bouffe des riches, à quoi serviraient les révolutions, veux-tu bien me le dire ?