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Lorsque j'arrive à la maison sur la dune en début d'après-midi me tourne encore en tête tout un manège d'images et de sons de tomates et de mots inconnus de melon et de langue rare. Ficelle est assis à la table [...]. Sous ses paupières gonflées le blanc de ses yeux bleus est comme trop souvent parcouru de mille petits vaisseaux roses qui partent du coin de son œil pour aller l'envahir tout à fait comme un delta de la Léna de sang sur fond de neige.
