Descrip­tions

Entre la mère et l'aimée, pas de nom. Pas de séparation. Entre nous — Koré, Illa — une jeune personne sans nom propre à la retenir, sans attache, sans laisse. Pas de fil pour ramener l'une à l'autre. Mais de l'une à l'autre, le flot des fleurs, des femmes, la terre la mer la fille, l'aller fertile en retours...

Elles vivaient heureuses parmi les autres nymphes, jusqu'à l'enlèvement primitif dont les conséquences pour nous sont encore sensibles tout le long des chemins de ce texte.

Dire qu'une femme aura pu rester trente ans sans toucher le corps d'une pomme de terre ! Oublier l'âpre doux parler d'une patate, si, ayant cueilli la fleur qui mène, aux Enfers, elle perd la mère, l'enfance, les femmes, et jusqu'au souvenir du bonheur de toucher, de goûter-penser, de fruir et dévoiler, dépeler. Mais le dernier hier, au moment de disparaître dans mon oubli, Illa a poussé le cri de regret. Dès lors commença pour Angela la quête qui lui a fait soulever et retourner le monde connu jusqu'aux bords. Pendant neuf jours et neuf ans, sans prendre de repos, ni se parer, ni porter une pomme à ses dents, l'autre Déesse devra chercher. Et maintenant elle est à suivre dans la monde inconnue... "

Je viens de poser cette étoile par terre : c'est une pomme de texte, je ne l'ai pas écrite de moi-même. J'ai écrit d'elles. Elle rayonne de nous. Puissé-je à jamais me rappeler comment l'écriture ne va pas de soi, pousse dans la constellation que forment les femmes donnantes ".

H.C.