Extraits

LES JARDINS

LES jardins de l’enfance aux roses oubliées

Ressuscitent parfois dans un vieux livre où dort

Les ailes repliées

Un grand papillon mort !

On songe avec tristesse aux aubes en allées

Où le papillon mort, grisé par les chaleurs,

Ouvrait dans les allées

Son éventail en fleurs.

On songe qu’en ces jours de floraison première

La Jeunesse, elle aussi, posait par les chemins

Ses ailes de poussière

Sur les pâles jasmins.

Et soudain on revit le prime temps des roses,

Le temps où l’on goûtait, dans le jardin rouvert,

La nouveauté des choses

Et l’imprévu du vert.

L’heureux temps d’enfantine et crédule démence

Où l'on croit, au printemps, quand les arbres sont blancs,

Que l’hiver recommence

Dans les rameaux tremblants.

Où la légende en fleur des semaines pascales

Cache dans les jardins des œufs mauves et bleus

Parmi les feuilles pâles

Et les gazons frileux,

Des œufs d’or qu’on croirait jetés là par les anges

Qui les auraient soustraits aux nids frêles bâtis

Par des vols de mésanges

Aux toits du Paradis.

Oh ! les jardins emplis de soleil et d’enfance

Quand les cloches de Rome, un matin clair d’avril.

S’évadent du silence

Et rentrent de l’exil !

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il est une heure exquise à

Vieux quais

Il est une heure exquise à l'approche des soirs,

Quand le ciel est empli de processions roses

Qui s'en vont effeuillant des âmes et des roses

Et balançant dans l'air des parfums d'encensoirs.

Alors tout s'avivant sous les lueurs décrues

Du couchant dont s'éteint peu à peu la rougeur,

Un charme se révèle aux yeux las du songeur :

Le charme des vieux murs au fond des vieilles rues.

Façades en relief, vitraux coloriés,

Bandes d'Amours captifs dans le deuil des cartouches,

Femmes dont la poussière a défleuri les bouches,

Fleurs de pierre égayant les murs historiés.

Le gothique noirci des pignons se décalque

En escaliers de crêpe au fil dormant de l'eau,

Et la lune se lève au milieu d'un halo

Comme une lampe d'or sur un grand catafalque.

Oh ! les vieux quais dormants dans le soir solennel,

Sentant passer soudain sur leurs faces de pierre

Les baisers et l'adieu glacé de la rivière

Qui s'en va tout là-bas sous les ponts en tunnel.

Oh !les canaux bleuis à l'heure où l'on allume

Les lanternes, canaux regardés des amants

Qui devant l'eau qui passe échangent des serments

En entendant gémir des cloches dans la brume.

Tout agonise et tout se tait : on n'entend plus

Qu'un très mélancolique air de flûte qui pleure,

Seul, dans quelque invisible et noirâtre demeure

Où le joueur s'accoude aux châssis vermoulus !

Et l'on devine au loin le musicien sombre,

Pauvre, morne, qui joue au bord croulant des toits ;

La tristesse du soir a passé dans ses doigts,

Et dans sa flûte à trous il fait chanter de l'ombre.

Ses yeux

Ses yeux où se blottit comme un rêve frileux,

Ses grands yeux ont séduit mon âme émerveillée,

D'un bleu d'ancien pastel, d'un bleu de fleur mouillée,

Ils semblent regarder de loin, ses grands yeux bleus.

Ils sont grands comme un ciel tourmenté que parsème

- Par les couchants d'automne et les tragiques soirs -

Tout un vol douloureux de longs nuages noirs ;

Grands comme un ciel, toujours mouvant, toujours le même !

Et cependant des yeux, j'en connais de plus beaux

Qui voudraient sur mes pas promener leurs flambeaux,

Mais leur éclat répugne à ma mélancolie.

Les uns ont la chaleur d'un ciel oriental

D'autres le mol azur des lointains d'Italie

Mais les siens me sont chers ainsi qu'un ciel natal.

Béguinage flamand

I

Au loin, le béguinage avec ses clochers noirs,

Avec son rouge enclos, ses toits d'ardoises bleues

Reflétant tout le ciel comme de grands miroirs,

S'étend dans la verdure et la paix des banlieues.

Les pignons dentelés étagent leurs gradins

Par où montent le Rêve aux lointains qui brunissent,

Et des branches parfois, sur les murs des jardins,

Ont le geste très doux des prêtres qui bénissent.

En fines lettres d'or chaque nom des couvents

Sur les portes s'enroule autour des banderoles,

Noms charmants chuchotés par la lèvre des vents ;

La maison de l'Amour, la maison des Corolles,

Les fenêtres surtout sont comme des autels

Où fleurissent toujours des géraniums roses,

Qui mettent, combinant leurs couleurs de pastels,

Comme un rêve de fleurs dans les fenêtres closes.

Fenêtres des couvents ! attirantes le soir

Avec leurs rideaux blancs, voiles de mariées,

Qu'on voudrait soulever dans un bruit d'encensoir

Pour goûter vos baisers, lèvres appariées !

Mais ces femmes sont là, le coeur pacifié,

La chair morte, cousant dans l'exil de leurs chambres ;

Elles n'aiment que toi, pâle crucifié,

Et regardent le Ciel par les trous de tes membres !

Oh ! le silence heureux de l'ouvroir aux grands murs,

Où l'on entend à peine un bruit de banc qui bouge,

Tandis qu'elles sont là, suivant de leurs yeux purs

Le sable en ruisseaux blonds sur le pavement rouge.

Oh ! le bonheur muet des vierges s'assemblant,

Et comme si leurs mains étaient de candeur telle

Qu'elles ne peuvent plus manier que du blanc,

Elles brodent du linge ou font de la dentelle.

C'est un charme imprévu de leur dire " ma sœur "

Et de voir la pâleur de leur teint diaphane

Avec un pointillé de taches de rousseur

Comme un camélia d'un blanc mat qui se fane.

Rien d'impur n'a flétri leurs flancs immaculés,

Car la source de vie est enfermée en elles

Comme un vin rare et doux dans des vases scellés

Qui veulent, pour s'ouvrir, des lèvres éternelles !

II

Cependant quand le soir douloureux est défunt,

La cloche lentement les appelle à complies

Comme si leur prière était le seul parfum

Qui pût consoler Dieu dans ses mélancolies !

Tout est doux, tout est calme au milieu de l'enclos ;

Aux offices du soir la cloche les exhorte,

Et chacune s'y rend, mains jointes, les yeux clos,

Avec des glissements de cygne dans l'eau morte.

Elles mettent un voile à longs plis ; le secret

De leur âme s'épanche à la lueur des cierges,

Et, quand passe un vieux prêtre en étole, on croirait

Voir le Seigneur marcher dans un Jardin de Vierges !

III

Et l'élan de l'extase est si contagieux,

Et le coeur à prier si bien se tranquillise,

Que plus d'une, pendant les soirs religieux,

L'été répète encor les Ave de l'Église ;

Debout à sa fenêtre ouverte au vent joyeux,

Plus d'une, sans Ôter sa cornette et ses voiles,

Bien avant dans la nuit, égrène avec ses yeux

Le rosaire aux grains d'or des priantes étoiles !