Extraits

Je me sens aussi seule et tragique qu’une ampoule qui brûle dans une pièce vide, au dernier étage d’une maison abandonnée sur un sommet que personne gravit jamais, dans le pays désert d’un continent mort.

Quand t’as vu naître et mourir assez de jours pour constater que les couleurs de la nature s’agencent à la perfection, que les patterns des nuages se trouvent aussi dans l’eau, l’air et le sang, que des ouragans habitent nos iris et que la peau du dos de nos mains se fendille comme la surface des déserts. Je croyais savoir ce que ça signifiait d’être dépassée par la beauté des choses, quand j’étais plus jeune, de m’étouffer sur elle comme on mange une vague en pleine face, mais j’avais pas encore appris que, derrière le chaos, il y avait l’harmonie.

J’étais malheureuse.

D’aussi loin que je me souvienne, j’ai été habitée par une envie dévorante, une jalousie viscérale qui m’enfamme les tripes et me donne envie de tout détruire pour que personne ait rien. Sauf moi. Je voulais de l’argent à plus savoir quoi en faire, des belles grandes tresses, des robes lousses en lin, un camion vintage avec une grille à l’avant. Réussir à tougher un jardin d’herbes fraîches. Que les rares personnes que j’ai envie de voir me téléphonent en premier, et que celles qui m’indiffèrent cessent d’essayer. Plusieurs chiens, dont aucun qui pue des oreilles. Un nouveau corps. Plus de temps.