Extraits

Je m’offre un peu de répit à la cafétéria pendant qu’un drogué de dix-huit ans est en train de mourir à l’étage : un saut de l’ange du balcon d’un douzième étage. J’ai augmenté sa dose de morphine : il sera mort dans l’heure. Je suis passablement immunisée : j’ai fait cela très souvent durant ce qui fera bientôt une décennie, mais parfois, lorsque la mort résulte d’actes inutiles et absurdes, comme une bagarre, une raclée ou le refus de porter un casque, je dois combattre la tentation de juger. Quand on vit avec des gens qui ont enduré d’inimaginables tortures, qui ont tout sacrifié pour donner à leurs rejetons une vie meilleure, on perd de son capital sympathie envers ceux qui envoient tout promener pour satisfaire leur ego. C’est mon travail : j’aide les mourants à partir. C’est humain et miséricordieux, me dis-je, pour rappel, enfournant machinalement du tapioca dans ma bouche.

Venu de l’Arabie, le soleil trace son chemin orange au-dessus de la mer Rouge, survole un désert et des terres volcaniques, inonde des champs de khat et de caféiers et les collines noires de la vallée fertile qui entoure notre cité fortifiée.