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Quand je descends dans les cachots, ma propre voix émerge des profondeurs pour m’accueillir en hurlant. Même après des mois, je n’y suis toujours pas habituée. Chaque fois, une bouffée d’horreur morbide me gifle en plein visage, comme un vent glacé quand on sort de chez soi. Tout mon corps se raidit. Mes mains couturées se mettent à trembler. Un sentiment semblable à de la culpabilité – et presque identique à de la terreur – bouillonne en moi, dans le vide laissé par cette fille hurlante, là où elle vivait avant que les pouvoirs d’un mort me permettent de l’en extirper.
