Extraits

Il se sentait comme celui qui répond "non" lorsqu'on lui demande machinalement si ça va. Personne ne s'en soucie réellement, et que l'on aille bien ou pas, la réponse "non" n'est qu'une vaste source d'embarras.

Certes, il avait le titre de pharmacien, mais dans les faits, tout le monde savait qu’il ne faisait que distribuer les traitements prescrits par Valmont. Il n’était ni plus ni moins qu’un garçon de café, à ceci près qu’il ne distribuait pas de boissons, mais des pilules. Et que ce n’était pas le client qui choisissait ce qu’il allait consommer. Et aussi qu’il ne recevait jamais de pourboire.

Gaultier songea que, tout compte fait, l’analogie était mal choisie.

Il était petit. Tout petit.

Si petit qu'on ne prononçait généralement pas le E.

Le P'tit. C'est comme ça qu'on disait. Le P'tit Etienne.

Ou le p'tit con, selon l'humeur des infirmiers.

Lentement, Valmont enfonça la pointe de son pic à glace dans l’œil du patient. L'orbite se déforma, puis creva comme un ballon de baudruche, vomissant un liquide épais le long de la tige métallique. Barrat s'était tendu dans un ultime spasme de douleur, sa peau en sueur luisant sous la lumière de la lune.

"La table d'opération semblait attendre son hôte comme un bourreau silencieux et vorace, au centre de la pièce. Son cuir sombre et tanné, flanqué de griffures et de déchirures, témoignait d'un long passé de contention et de souffrance. Une multitude de sangles pendaient de part et d'autre - autant de langues gourmandes et affamées, prêtes à retenir prisonniers les malheureux qui s'y aventuraient."

— Eh bien… rien de spécial à signaler, si ce n’est que Michel est un peu agité ces temps-ci, parvint tout de même à formuler l’infirmier en chef.

— C’est-à-dire ?

— Toujours la même chose, il viendrait du futur.

— Des signes d’agressivité ?

— Non, rien d’inhabituel.

— Bien, on le garde à l’œil. Autre chose ?

Le chirurgien releva la tête de son carnet et interrogea l’assistance du regard. Sa haute silhouette dominait le groupe.

— Rien à signaler non plus côté gardiens, annonça Pasquier. Le type de la 212 chie toujours un cake pour qu’on lui serve du poisson pané à la crème anglaise, mais je pense pas qu’il rejoigne le Bestiaire pour autant.

C’était sorti tout seul. Sa bouche venait de couper la parole à son cerveau.