Extraits

L'île.

L’île a des lis

Et des lilas

Pour les délices il y a des lits là.

Pas de soucis,

Cent liserons

Viens tes soucis vite s’enliseront.

Un cycle amène

Cycle centaure,

Sous les lilas où j’oublie tes cent torts,

Un cyclamen

Des centaurées

Et des pensées pour le temps dépensé.

L’île à délices

A des lilas,

Avec des lis j’ai porté ton lit là.

Seigneur, venez à mon secours,

Tendez-moi votre main si grande

Qu'elle est le dôme des amours,

Des océans, des monts, des landes,

De l'éternel et de nos jours.

Tendez-moi, Seigneur, ne serait-ce

Qu'un de vos doigts pour m'y poser,

Emmenez-moi me reposer

Loin de tout ce qui me délaisse

Et loin de ce que j'ai osé.

Écartez-moi de la rivière,

Conduisez-moi sur le chemin

Qui mène au cœur de la prière,

Tendez-moi votre grande main

D'où sort la nuit et la lumière.

Tout m'est trop proche et trop lointain,

Mon cœur est mort, mon âme pleure.

Le temps ne m'apporte plus d'heure,

Mes battements se sont éteints

Sous un pas quittant ma demeure.

J'ai rendu le dernier soupir.

Seigneur, écoutez la prière

De celle qui voudrait dormir.

Baissez mes rouges paupières

Car j'ai grand sommeil de mourir.

¦

PRIÈRE

Je l'aime un peu, beaucoup, passionnément,

Un peu c'est rare et beaucoup tout le temps.

Passionnément est dans tout mouvement :

Il est caché sous cet : un peu, bien sage

Et dans : beaucoup il bat sous mon corsage.

Passionnément ne dort pas davantage

Que mon amour aux pieds de mon amant

Et que ma lèvre en baisant son visage.

¦

PASSIONNÉMENT

Une lettre d'amour ? oui doux Seigneur,

Mais à qui donc l'écrirai-je ?

Tous mes bouquets de bonheur

Sont poussière sous les neiges.

Neige, neige qui n'est pas de beau temps,

Beau temps qui n'est pas d'ivresse,

Neige de mes passe-temps

Et chevelure en détresse.

Ma main ne brode plus de mots d'amour

Doux Seigneur. L'âge m'emporte.

A tel revers nul secours,

Lettre d'amour : lettre morte.

¦

LETTRE MORTE

La maison des enfants

Est livrée au grand vent

Leurs chambres sont désertes.

Le grand vent du matin

Ne dénoue au jardin

Nul ruban de soie verte.

Plus de mots hésitants

Et plus de compliments

Au midi de ma fête

Et plus de petits pas,

Plus de secrets tout bas

Ni de cris à tue-tête.

Loin de moi grandissez

Enfants de mon passé

Qui vivez en voyage,

Puis venez à mon cœur

Fontaine de mes pleurs

Y puiser votre image.

Usez de mon amour.

Votre jour est toujours

L'objet de mon envie.

Revenez à mes bras,

Ne vous éloignez pas

Du sein de votre vie.

Êtes-vous nés trop tôt

Rires de mes berceaux

A l'âge du quadrille ?

Êtes-vous nés trop tard

Enfants de mes hasards,

Enfants petites filles ?

Le jardin est pareil,

L'abeille et le soleil

Y font leur course à l'aise,

Mais sous les hauts sapins

Plus de jeux anciens

Plus de chansons françaises.

Plus de baisers le soir

Ni de peur dans le noir

Où vient rôder le diable,

Plus de jouets cassés,

Plus de genoux blessés

Ni de châteaux de sable.

Enfants, c'est mon passé

Passé que vous bercez

Au jardin de Verrières,

Car je riais aussi

Sous l'arbre que voici

Et que planta mon père.

Les jours sont abîmés.

Aurais-je trop aimé

Le pas qui déconcerte ?

Je suis seule à présent

Mes lointaines enfants

Devant la porte ouverte

¦

LA MAISON DES ENFANTS

Une petite plage où l'on ne rit pas

Où personne en passe :

C'est l'amour.

L'ombre non plus n'y chasse,

De bras en bras,

Un autre jour.

Pas de fausses mésanges

Mais au loin

Une petite île

Comme une meule de foin,

Et sous l'aile d'un ange

Deux anges immobiles.

Il vole

En allant se coucher le soleil

Se reflète au vernis de ma table :

C'est le fromage rond de la fable

Au bec de mes ciseaux de vermeil.

- Mais où est le corbeau?-il vole.

Je voudrais coudre mais un aiment

Attire à lui toutes mes aiguilles.

Sur la place les joueurs de quilles

De belle en belle passent le temps.

-Mais où est mon amant?-il vole.

C'est un voleur que j'ai pour amant,

Le corbeau vole et mon amant vole,

Voleur de coeur manque à sa parole

Et voleur de fromage est absent

- Mais où est le bonheur?-il vole.

Je pleure sous le saule pleureur

Je mêle mes larmes à ses feuilles

Je pleure car je veux qu`on me veuille

Et je ne plais pas à mon voleur

- Mais où donc est l'amour?-il vole.

Trouvez la rime à ma déraison

Et par les routes du paysage

Ramenez-moi mon amant volage

Qui prend les coeurs et perd ma raison

Je veux que mon voleur me vole.