Extraits

Le tireur avait ouvert le feu à bout portant sur la voiture de Kregan. Il avait agi méthodiquement, vidant un plein chargeur, avant d’en enclencher un second. Kregan, au volant, avait tressailli violemment sous l’impact des balles. Kevin Ford, assis à côté de lui, avait essayé de descendre de voiture, mais il avait été abattu lui aussi. Claymore avait entendu des cris. Le tireur avait marqué un temps d’arrêt pour s’assurer qu’ils étaient bien morts. Puis il avait longé la file de voitures jusqu’à celle de Claymore. Il avait tiré à droite et à gauche, sans discernement. Son regard avait rencontré celui de Claymore, mais il avait passé son chemin, abattant une femme seule au volant de la voiture suivante. Puis il avait marché tranquillement jusqu’à une moto qui l’attendait de l’autre côté de la rue, et avait disparu. Le tout n’avait pas pris trois minutes.

Il recherchait la compagnie des femmes – blanches, noires, jaunes, rouges, jeunes ou vieilles. Il suffisait qu’elles soient femmes, avec des manières féminines ; brillantes ou stupides, religieuses ou perverses, ça n’avait pas d’importance pour Alex. Il avait un besoin irrépressible du sexe opposé. Il voulait entendre des voix de femmes ; les entendre bavarder ou jouir, ou même se mettre en colère contre lui. Il se disait que c’était pour cette raison qu’il passait tellement de temps au bordel. Il aimait les femmes. Et n’importe quelle femme était préférable à ce qu’il voyait autour de lui : un café plein d’officiers appartenant aux services de renseignement.

Les femmes, songea Alex, l’esprit embrumé par l’alcool, rendaient beaucoup plus supportable cet égarement. Elles étaient les trésors auxquels on s’accrochait durant la nuit, le dessous coquin ou le sourire dont on se souvenait quand l’ordre nous était donné de compter nos munitions. Pour les civils, qui n’avaient jamais rampé dans la boue ni donné la charge au corps à corps, c’était différent. Dans le monde civil, les femmes étaient réduites au rôle de collègues ou d’amies. Bon Dieu, songea-t-il, c’était tellement ridicule. Pour sa part, quand il prenait une femme dans ses bras, c’était la vie même qu’il étreignait. Le contraire de la mort.

L’histoire que vous entendrez raconter sera pure invention… une simple couverture, un mensonge. Ce sont eux les responsables. Des gens qui appartiennent à l’Agence. Et même au bureau du directeur ; bref, des gens haut placés. Il est probable qu’ils travaillent avec les cartels de la drogue.

Il avait été l’un de ceux qui en avaient tiré le meilleur parti, l’un de ceux qui avaient appris le sourire de glace. Il avait dirigé une véritable petite mafia étudiante qui avait fini par diriger l’établissement à sa façon dans le dos des professeurs. Il s’était protégé. Il avait réussi. La CIA n’avait fait qu’ajouter quelques raffinements au principe de base. Il alluma sa cigarette ; ses doigts tremblaient légèrement à cause de l’alcool

Toutes les femmes véritablement belles, qui voient arriver le moment où leur beauté commence à se fragiliser, à les trahir, sont partagées entre ce qui fut la perfection et ce qui sera. Certes, Helen Law était toujours une femme extrêmement séduisante, avec son côté Jacqueline Bisset qui faisait fondre le cœur des hommes. Ce matin-là, elle portait une minijupe noire pour rester dans le vent, et c’était plutôt réussi. En fait, elle était superbement désirable, mais sa beauté s’était craquelée.

Helen était plus jolie et plus grande, et aussi plus féminine. Elle n’avait pas vraiment changé, pas même dans sa façon de faire l’amour. Elle avait toujours été passionnée et avait toujours témoigné d’un appétit qui semblait appartenir à quelqu’un d’autre, tant rien dans son attitude, en dehors du lit, ne le laissait supposer.

Certaines personnes peuvent être charmantes, convenables en un sens, sans pour autant être parfaites, ou gentilles, ni même toujours agréables. La perfection gâche tout. Et, comme l’a dit un jour quelqu’un, la beauté et le charme rendent au moins ce monde supportable.

Elle n’imaginait pas à quel point il était au bord du gouffre. L’amour était en partie responsable . Il voulait qu’elle l’aime comme ils s’étaient aimés autrefois, cela faisait partie du remède. Il ferma les yeux un instant et se rendit compte qu’il n’aimerait jamais plus personne, que ce qui avait été n’était plus. Il n’y avait plus de retour possible. Il était définitivement perdu. Il ne serait plus jusqu’à la fin de ses jours qu’un salopard d’agent de la CIA, un menteur professionnel, un ivrogne aux bonnes manières.