_ [...] J'expédierai incessamment Balon Swann à Lancehélion lui livrer la tête de Gregor Clegane.

Ser Balon serait aussi chargé d'une autre mission, mais il était préférable de taire cet aspect des choses.

_ Ah.

Ser Harys Swyft tripatouilla sa ridicule barbichette entre le pouce et l'index.

_ Il est mort, alors? Ser Gregor?

_ J'inclinerais à le penser, messire, fit en pince-sans-rire Aurane Waters. J'ai ouï dire que séparer la tête du corps est souvent mortel.

_ Lorsque tu sens le parfum qu'exhalent nos cierges en brûlant, qu'est-ce qu'il t'évoque, mon enfant?

Winterfell, aurait-elle pu confesser. Il m'évoque les aiguilles de pin, la neige et la fumée. Il m'évoque les écuries. Il m'évoque les rires de Hodor, et les ferraillement de Jon et de Robb, il m'évoque les chansons de Sansa célébrant je ne sais quelle belle dame stupide. Il m'évoque les cryptes où trônent les rois de pierre, il m'évoque le pain chaud dans le four. Il m'évoque le bois sucré. Il m'évoque ma louve, il m'évoque sa fourrure presque aussi nettement que si elle se trouvait encore auprès de moi.

_ Il ne m'évoque absolument rien du tout, fit-elle enfin, pour voir ce que son mentor dirait.

_ Tu mens, dit-il, mais libre à toi de garder tes secrets si tu le désires, Arya de la maison Stark.

Aiguille était Robb et Bran et Rickon, elle était Père et Mère, elle était même Sansa. Aiguille était Winterfell et ses murailles grises et les rires de ses habitants. Aiguille était les neiges d'été, les histoires de Vieille Nan, l'arbre-coeur avec ses feuilles rouges et sa face angoissante, la chaude odeur d'humus des jardins de verre, le tapage du vent du nord s'acharnant contre les volets de sa chambre. Aiguille était le sourire de Jon Snow.

Elle était Daenerys du Typhon, l'Imbrûlée, khaleesi, reine et Mère des Dragons, tueuse de conjurateurs et briseuses de chaînes, et il n'était personne au monde en qui elle pût se fier.

_ Je suis coupable d'un crime bien plus monstrueux. [...] Je suis né. J'ai vécu. Je suis coupable d'être nain, je le confesse. Et, malgré les innombrables fois où mon père a eu la bonté de me pardonner, j'ai néanmoins persisté dans mon ignominie. [...] Vous me forcez de me repentir de n'être pas le monstre que vous seriez aise de voir en moi, mais le fait est là, j'ai beau être innocent, ce n'est pas ici qu'on me rendra justice.

#Tyrion#

"You know nothing, Jon Snow."

Quand vous arrachez la langue d'un homme, vous ne prouvez pas qu'il est un menteur, vous avertissez seulement le monde que vous redoutez ce qu'il proférerait.

The night is dark and full of terrors.

Tyrion: Dis-moi Bronn. Si je t'ordonnai de tuer un bébé..., une petite fille, en fait, encore au sein..., le ferais-tu? Sans poser de question?

Bronn: Sans poser de question? Non.

Il se frotta l'index contre le pouce.

Bronn: Je demanderai combien.

"Un homme vient entendre un nom. Après un puis deux suit trois. Un homme voudrait avoir terminé."

Elle abaissa vers le sol la pointe hérissée d'échardes. "Comment saviez-vous que j'étais ici?

_ Un homme voit. Un homme entend. Un homme sait."

Elle lui décocha un regard soupçonneux. Etait-il l'envoyé des dieux? "Comment avez-vous fait tuer Weese par son propre chien? Et Rorge et Mordeur, les avez-vous tirés de l'enfer? Et Jaqen H'ghar, c'est votre vrai nom?

_ Certains êtres ont des tas de noms. Belette. Arry. Arya."

Elle recula, recula, finit par se retrouver adossée contre l'arbre-coeur.

"Gendry a parlé?

_ Un homme sait, répéta-t-il. Lady Stark, ma dame."

Il était peut-être, vraiment, l'envoyé des dieux. Afin d'exaucer ses prières. "J'ai besoin de votre aide pour tirer ces hommes de leur cachot. Le nommé Glover et les autres, tous. Il nous faudra tuer les gardes et nous débrouiller pour forcer la porte...

_ Une petite oublie, dit-il sans s'émouvoir. Deux elle a eus, trois étaient dus. S'il faut qu'un garde meure, elle n'a qu'à dire son nom.

_ Mais un garde ne suffira pas, il nous faut les tuer tous pour ouvrir le cachot!" Elle se mordit violemment la lèvre afin de réprimer ses pleurs. "Je veux que vous sauviez les hommes du Nord comme moi je vous ai sauvé."

Il la toisa d'un air impitoyable. "Trois vies ont été dérobées à un dieu. Trois vies doivent être remboursées. Il ne faut pas moquer les dieux." Sa voix avait le soyeux de l'acier.

"Je ne les moquais pas." Elle réfléchit un moment. "Le nom... puis-je nommer n'importe qui? Et vous le tuerez?"

Il inclina la tête. "Un homme a dit.

_ N'importe qui? répéta-t-elle. Homme, femme, nouveau-né, lord Tywin ou le Grand Septon, votre propre père?

_ Le géniteur d'un homme est mort depuis longtemps mais, s'il était en vie et qu'une petite connaisse son nom, il mourrait sur ordre d'une petite.

_ Jurez-le, dit-elle. Jurez-le par les dieux.

_ Par tous les dieux de la mer et de l'air et même par celui du feu, je le jure." Il enfonça sa main dans la gueule de l'arbre-coeur.

"Par les sept dieux nouveaux et par les innombrables dieux anciens, je le jure."

Il a juré. "Même si je nommais le roi...

_ Nomme-le, et la mort viendra. Viendra demain ou lors du changement de lune ou dans un an d'ici, viendra. Un homme ne vole pas comme un oiseau, mais un pied avance et puis l'autre et, un jour, un homme est là, et un roi meurt." Il s'agenouilla, de sorte qu'ils se retrouvèrent bien face à face. "Une petite dit tout bas si elle craint de dire tout haut. Tout bas, maintenant. C'est Joffrey?"

Elle avança les lèvres et, dans l'oreille, lui souffla: "C'est Jaqen H'ghar."

Même quand, dans la grange en feu, des murs de flammes le dominaient et le cernaient, captif et aux fers, il n'avait pas eu l'air si égaré qu'à présent. "Une petite... elle veut rire...

_ Vous avez juré. Les dieux vous ont entendu jurer.

_ Les dieux ont entendu." Dans sa main venait subitement d'éclore un couteau dont la lame était aussi fine que le petit doigt d'Arya. A qui, d'elle ou de lui, le destinait-il? impossible de dire... "Une petite va se désoler. Une petite va perdre son unique ami.

_ Vous n'êtes pas mon ami. Un ami ne demanderait qu'à m'aider." Elle s'écarta de lui, oscilla sur la pointe des perds, au cas où il lancerait le couteau. "Jamais je ne tuerais un ami."

Un sourire effleura les lèvres de Jaqen et s'évanouit. "Une petite pourrait alors... nommer un autre nom, si un ami aidait?

_ Une petite pourrait, dit-elle. Si un ami aidait."

Le couteau disparut. "Viens.

_ Maintenant?" Elle n'avait pas une seconde envisagé qu'il agirait si promptement.

"Un homme entend chuinter le sable dans un verre. Un homme ne dormira pas tant qu'une petite n'aura pas dédit certain nom. Maintenant, méchante enfant."

Je ne suis pas une méchante enfant, nia-t-elle mentalement, je suis un loup-garou et le fantôme d'Harrenhal. Elle alla déposer le bâton de bruyère dans sa cachette et suivit Jaqen hors du bois sacré.