Extraits

Dans la lumière blafarde qui jaillit, il fit les poches au cadavre et trouva un portable ainsi qu’un portefeuille. Une carte d’identité désignait l’homme comme étant Weng Juyang, rédacteur à l’agence de presse chinoise Xinhua. Son permis de conduire établissait son domicile à New York sur West 53rd. Tom empocha le tout et repoussa un examen plus approfondi à plus tard. Il referma les bords de la toile de plastique sur le cadavre puis il le chargea sur son épaule et se mit en chemin.

Selon la procédure normale, Tom Hendrix aurait dû signaler l’événement et demander du renfort. Mais comme il ne devait même pas se trouver là et qu’il n’avait pas envie de se farcir la litanie de questions qui n’aurait pas manqué de suivre, il laissa tomber sa canette de Red Bull vide sur le siège du passager et bondit hors de la Cruze.

À la fin de son entraînement à la Ferme, la CIA l’avait tout de suite envoyé à l’étranger. Dans le Golfe. En six ans, Tom n’était revenu qu’une seule fois aux États-Unis pour une brève visite. New York lui manquait, bien sûr, c’était sa ville, mais jusqu’à ce qu’une voiture piégée fasse exploser la station de Sanaa et force l’Agence à rapatrier tout le monde, il avait été bien content d’oublier Langley et ses intrigues de palais. Tom Hendrix était un homme de terrain, pas un rond-de-cuir. En attendant de le redéployer, l’Agence l’avait affecté à une série de tâches routinières, la dernière en date étant une surveillance exploratoire de John Heinz, un chercheur au US Materials Institute soupçonné d’arrondir ses fins de mois en vendant des renseignements aux Chinois.

Le type qu’il avait pris en filature était entré seul dans ce qui semblait être un entrepôt ou une usine désaffectée. Normalement, personne n’en aurait été témoin. Tom avait terminé sa journée de travail normale à dix-sept heures. Mais ce soir-là, il n’avait pas envie de passer une autre soirée à regarder des DVD dans l’appartement anonyme de l’immeuble de Columbia Heights où il logeait depuis son retour précipité du Yémen, alors il avait décidé de faire un peu de zèle. Sans compter que, depuis quelques jours, il trouvait sa cible de plus en plus nerveuse.

Washington, D.C., lundi 1er avril

À la tombée de la nuit, un nuage de bruine et de brouillard avait enveloppé la ville. Dans les confins de L Street, une Chevrolet Cruze aux vitres teintées se fondait dans le paysage. Bien qu’elle fût bleu foncé, la grisaille ambiante rendait sa couleur imperceptible. Planqué dans la voiture, Tom Hendrix observait, incognito. Pour un agent en filature, la météo n’aurait pas pu être meilleure.