Extraits

Carcassonne dormirait, sans cette maudite lune qui éclaire jusqu'aux plus profonds recoins des corridors et des âmes.

Carcassonne dormirait, n'était-ce la brûlante haleine de four qu'exhale la moindre ruelle.

Mais Carcassonne ne dort point. Dans les maisons, portes et fenêtres bâillent en vain, béantes, dans l'espoir d'aspirer un illusoire courant d'air. Les draps traînent au pied des couches où reposent, tous nus, d'impudiques gisants. La sueur qui emperle leur peau n'est point l'écume apaisante de l'amour accompli. Elle est le mauvais sang de l'insomnie et des rêves moites. La lune elle-même, par-dessus les toits brûlants, tamponne sa grosse face rouge dans l'étoupe d'un nuage.