Extraits

Nick leva la main. Oprah et les autres intervenants le regardèrent avec une incertitude certaine.

- Je peux fumer ? fit-il.

Le public en resta bouche bée. Et Oprah elle-même, baba.

- Vous voulez fumer ?

- Oui, la tradition veut que, face au peloton d’exécution, le condamné ait droit à une dernière cigarette.

- On dirait que tu crois vraiment à tout ce bazar.

- C’est ça qui paye mes impôts, répliqua Nick.

Il avait servi cette justification tant de fois qu’elle commençait maintenant à sonner comme un argument de la défense des accusés au procès de Nuremberg : Ze bayais zeulement mes imbôts…

B.R. n’offrit pas de café à Nick, en dépit du fait qu’il était six heures et demie, un lundi matin. Il ne s’embarrassa pas d’un « Bonjour » et dit seulement : « J’espère que tu nous a trouvé quelque chose, Nick. On compte beaucoup là-dessus. »

Dans la voiture, Nick dut faire des efforts de concentration pour ne pas quitter sa voie, en priant le Ciel qu’il n’y ait pas de barrages de flics avec alcootest à la clé. Son taux d’alcoolémie devait friser les trois chiffres.

- Ecoutez, dit Nick à Mike, le chef des trois gardes du corps, ça vous dérangerait de ne pas entrer en même temps que moi dans le restaurant ? J’ai rendez-vous avec une journaliste et je vais avoir l’air complètement débile si j’entre là-dedans avec vous sur les talons, les mecs.

- Peux pas faire autrement, Nick. Ce sont les ordres.

Nick leva la main. Oprah et les autres intervenants le regardèrent avec une incertitude certaine.

- Je peux fumer ? fit-il.

Le public en resta bouche bée. Et Oprah elle-même, baba.

- Vous voulez fumer ?

- Oui, la tradition veut que, face au peloton d’exécution, le condamné ait droit à une dernière cigarette.