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Depuis la mort de sa femme, sa bite lui évoquait un reste de blanc de poulet sur le bord d’une assiette. Depuis la mort de sa femme, il se mettait à parler tout seul. Il rouscaillait contre tout, les vivants, les morts, les morts-vivants qui tournaient la Roue de La Fortune, ce jeu télévisé à la con, et contre Janvier, pas le mois, non, le chien. Son chien. Celui qu’il avait trouvé près du lac. Un cabot efflanqué qu’il avait presque apprécié.
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