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Clara lit Proust.
C'est récent.
Au salon de coiffure, en vérité, on n'a pas tellement le temps de lire. On shampouine, on coupe les cheveux. Au carré ou en quatre. On écoute, on conseille. On console. Un peu. Beaucoup.
Et puis il y a eu ce client.
L'oubli de Proust surtout.
Ce petit livre de poche qu'elle glisse dans son sac, Clara. Vite vite. Sans raison. Avant que quelqu'un ne s'en aperçoive. Pour en faire quoi, mystère.
S'isoler de son amoureux peut-être, plus tellement amoureux. Qui ne va d'ailleurs pas tarder à foutre le camp pour une autre. Oui enfin, elle s'en fout un peu Clara. Elle lit Proust. Elle regarde tout ça arriver comme de loin, comme pas à elle.
Clara lit Proust.
Et il bouleverse sa vie.
Donne du relief à ces choses matérielles. De l'épaisseur. Réveille des sens abrutis, qui ne s'agitent plus sur les airs de radio Nostalgie.
C'est surtout ça, la plume de Proust.
Madeleine et compagnie.
Il amène des couleurs, des odeurs, des sensualités inattendues.
Ce petit livre, souvent cocasse et léger, n'est pas désagréable à lire. Ça prend une heure, à tout casser. Ça rappelle l'émerveillement à la lecture d'A la recherche du temps perdu.
Heureusement.
Parce que je ne suis pas cliente de l'écriture, et pas tellement non plus des personnages.
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