Extraits

L’amour est une faucheuse. Un jour ou l’autre, la sournoise nous attend au détour d’un virage, d’une rue déserte, et nous frappe avec une puissance telle qu’on perd la tête. Tout comme la mort, on n’échappe pas à l’amour. Seulement, la mort éteint la douleur avec elle, là où l’amour l’attise.

En bref, l’amour est une version BDSM de l’amitié.

Tout en douceur, il happe ma lèvre inférieure entre les siennes, tire légèrement dessus tandis que ses mains encadrent mes joues.

Mes yeux se plissent et je perds pied, bercé par la musique de 10 CC. I'm not love... Non, c'est ma bouche qui le désire, laisse sa langue ouvrir le bal, dans un baiser licencieux. Licencieux car sa bille de titane me rend complètement maboule; je l'imagine sans peine malmener mes chaires humides et gémis contre ses lèvres. Il se dégage une telle sensualité dans l'indolence de ce baiser sur j'en oublie comment respirer.

Alors, je lui pique son air et me raccroche à sa nuque; comme un instinct de survie qui me dicte de fourrager dans ses cheveux, empoigner quelques mèches entre mes doigts pour ne pas sombrer. Et pourtant je sombre quand sa bouche se montre plus exigeante, me soumet à son ardeur au point de m'aliener. C'est beaucoup trop fort : désir incontrôlable, plaisir irrépressible, maintenant que j'y ai goûté je veux qu'il me dévore.

Si ça continue...

Mon souffle contre son souffle, elle est mon oxygène, mon sang, ma vie.

Sa bouche capture la mienne, et mon cœur explose. En mille morceaux ; pour retrouver ceux qui lui manquaient et me rendaient incomplète. Car ce baiser scelle l’évidence : Sacha Kerbrat n’est pas mon âme sœur. Il est mon âme, il est mon tout, depuis ce jour où il s’est inscrit dans mon cou.

Sacha m’avait prévenue : je ne l’oublierai jamais. Je n’oublierai jamais de le détester.

Promets-moi d’être heureuse sans moi. Promets-moi que tu ne m’oublieras pas. Mais promets-moi que tu ne me regretteras pas.

Le problème est qu’entre Sacha et moi, les zones grises n’existent pas. Soit on s’aime, soit on se déteste, mais quand on s’aime, on se détruit. Et on détruit les autres aussi. La faute à qui ? Pas plus la sienne que la mienne. Plutôt à cette passion si difficile à maîtriser qu’elle ne devient létale.

Quel est le pire, entre la haine et l’indifférence ? Quelqu’un m’a donné la réponse ; « Au moins, j’existais à tes yeux. » J’ignore si c’était sincère, mais maintenant, je sais que c’est vrai. Alors, j’ai décidé de tout faire pour qu’il me déteste. Parce que l’amour ne souffre d’aucune logique et que je n’existe nulle part ailleurs que dans ses yeux.

Mon cœur bat à tout rompre tandis que mon corps frissonne. C’est nul l’amour. Mais ça rend tellement heureux. Juste un mot, un signe, et on se sent complet. Je ne trouverai pas meilleur adjectif. Une partie de moi manque à l’appel quand il n’est pas là.