Extrait

Le hall d’entrée du quartier général de l’ORS est faiblement éclairé par quelques lampes à huile artisanales suspendues aux poutres apparentes du haut plafond. Les survivants dorment sur des tapis et des couvertures, recroquevillés les uns contre les autres pour se tenir chaud. Leurs corps retiennent une chaleur humide collective, bien que les grandes fenêtres n’aient pas été obturées. Leurs châssis vides sont bordés de lambeaux de rideaux de gaze. La neige entre et volette dans la pièce, comme si des centaines de papillons de nuit y étaient attirés par la promesse de tubes de verre lumineux contre lesquels se précipiter.

Il fait sombre au-dehors, mais c’est presque le matin, et certains parmi les lève-tôt commencent à ouvrir les yeux. Pressia a de nouveau veillé toute la nuit. Parfois, elle est si absorbée par son travail qu’elle en perd la notion du temps. Elle tient un bras mécanique qu’elle vient de fabriquer avec des bouts de ferraille qu’El Capitan lui a rapportés - une pince en argent, un coude muni d’un roulement à billes, un vieux fil électrique pour l’attacher et des lanières de cuir qui ont été mesurées pour faire le tour du mince biceps de l’amputé. Un gosse de neuf ans dont les cinq doigts ont fusionné ensemble, presque palmés - inutiles. Elle chuchote son nom d’une voix rauque : « Perlo ! Tu es là ? »