Extraits

"Celui qui m'avait donné son nom, mon père, avait passé sa vie à essayer de connaître les hommes. Mais depuis la fin de cette guerre qu'on appelait la deuxième il avait renoncé à leur parler. Il se contentait de lire et d'écrire. Le dernier étage de notre maison était ainsi envahi par les livres. Les plus anciens tapissaient les murs, les autres s'élevaient en piles jusqu'au plafond et parfois je m'installais au sommet d'une échelle pour apercevoir ce moutonnement brun, livres en vagues et récifs, ou bien je courais dans ces chenaux, zigzaguant entre les amoncellements instables. Je m'étais habitué à l'odeur du papier et de la poussière. Je l'aimais..."