Extraits

1.

Il était cinq heures trente du matin et le jour n’était pas encore levé sur la piste de Muroc. Dans un ciel où le noir commençait à virer à l’indigo, les étoiles les plus brillantes étincelaient encore, avec ce scintillement vif qui trahit une atmosphère glaciale. Quand on marchait sur les herbes bordant le tarmac, elles crissaient imperceptiblement en diffusant une fine poudre de gelée blanche typique des zones arides. Très loin, au-delà de la piste, quelque part dans l’ombre indécise du désert ponctué d’arbres de Jessé, d’épineux et d’amarantes, un moqueur aux prises avec un congénère pour défendre son territoire s’était lancé dans son répertoire complet d’imitation de chants d’oiseaux – florilège impossible alternant chants d’hiver et d’été, le tout mêlé de piaulements, de hurlements de loups, voire d’imitations grossières de sifflements de réacteur au décollage. Madeline Greer – Maj comme l’appelaient ses nombreux amis – contemplait la scène, debout dans le noir. Elle esquissa un sourire en entendant le raffut plus ou moins mélodieux du volatile à cette heure indue, avant de se retourner vers la raison qui avait motivé sa venue.