Extraits

Lorsque Maxime dormait chez lui, Mathieu lui laissait le lit et prenait le canapé. D'habitude ça ne lui posait pas de problème, mais, ce matin, il se leva courbaturé.

Tu as passé trente ans, mon vieux, c'est le début de la fin.

Il s'étira comme le lui avait montré le coach de la salle de sport qu'il avait fréquentée durant deux semaines l'année précédente. La colonne craqua, ça le soulagea un peu. Il fit le tour d el'appartement pour ouvrir les stores, puis se rendit dans sa chambre pour réveiller son frère.

Le lit était vide.

Son premier réflexe fut de vérifier la salle de bain et les toilettes, mais il ne s'y trouvait pas non plus. Il fouilla toutes les pièces : rien.

Maxime avait fugué.

Encore.

Elle se pétrifia alors que son cerveau en ébullition cherchait en vain à interpréter le spectacle aberrant qui s’étalait sous ses yeux. Malheureusement, aucune explication un tant soit peu acceptable n’était de mise, à présent.

Un cadavre d’animal reposait sur le marbre blanc, ouvert en deux comme les lapins vendus chez le boucher. Sauf que le pelage blanc tacheté n’était pas celui d’un anonyme futur plat en sauce mais celui d’Uggie. Le petit chien avait été éventré et vidé ; ses organes reposaient à côté de lui en un magma de viscères gluants.