J'avais dix ans quand mes seins sont devenus plus importants que moi. Je dormais encore avec mes doudous, je coiffais les cheveux longs de mes Barbies, rien n'avait changé, sauf les regards des autres. C'est là, dans les yeux des garçons qui se posent trop bas, dans les coups de klaxons quand je marchais sur le trottoir, dans les sourires gênants, que j'ai compris que plus personne ne voyait la petite fille. C'était violent. Comme si je n'étais plus que ça. Une paire de seins. Un corps. Une apparence qui provoquait des choses que je ne comprenais pas encore, mais qui me mettaient mal à l'aise.

Alors c'est ça, la vie ? On en passe une partie à apprendre à aimer les gens, et les reste à apprendre à se passer d'eux ?