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1
Le clochard était vêtu de rose.
Il était affublé d’une robe de débutante. Du torse aux genoux, il était enveloppé de taffetas bouffant. Ses membres arachnéens étaient noirs de crasse et hérissés de poils bruns. Le clochard se trouvait étendu à plat ventre, dans une grosse flaque au milieu du Martin Luther King Drive, en pleine nuit. Il était 3 h 16.
Andre Banks (âgé de 28 ans) et son carlin Moira (âgé
de 3 ans) étaient de sortie pour une promenade nocturne.
Andre marchait pour combattre son insomnie. Ses parents devaient venir lui rendre visite le lendemain — et c’était toujours une épreuve. Andre et sa chienne ne sortaient d’ordinaire pas de Lincoln Street, l’impasse mal éclairée dans laquelle habitait Andre, mais le jeune homme éprouvait cette nuit-là une anxiété plus importante que de coutume, et il lui fallait marcher davantage pour s’en débarrasser.
Moira ne manquait pas de baptiser chaque bouche d’incendie sur le chemin — elle en était à sa onzième lorsque Andre remarqua le clochard au milieu du boulevard.
Même à Atlanta, le mois de janvier était glacial. Les sans-abri de la ville ne choisissaient pas la chaussée du
MLK Drive pour s’endormir, et encore moins en robe de débutante flambant neuve. Le SDF se trouvait au centre d’un ovale lumineux que projetait sur l’asphalte un réverbère grésillant. Andre fixa un instant l’homme étendu, et quand Moira eut achevé son rituel, elle l’aperçut à son tour et se mit à aboyer.
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