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Vous savez quoi ?
Ce que m’a dit papa ce matin, à propos de l’école qui ne se passerait pas si mal, en ajoutant que je serais excitée comme une puce et que je me ferais très vite une bande de nouvelles copines ? Eh bien, comment dire ? C’était faux. Archi-faux !
— Tu l’as dit toi-même, Maisie : si ton professeur principal n’avait pas été malade aujourd’hui, tout se serait bien passé.
Papa pose sa fourchette pour me caresser la main.
Sa tendresse ne parvient pas à me rassurer. J’ai l’impression que dans ma tête, un lourd brouillard noir essaie de m’empêcher de repenser aux mauvais souvenirs du jour. Là, j’imagine la professeure de maths furieuse, qui a eu le mérite d’arrêter de me lancer des regards noirs une fois qu’elle s’est rendu compte que Mahalia avait interrompu sa leçon pour une bonne raison (si moi, Maisie Mills, je peux être considérée comme une bonne raison).
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