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Je fouille systématiquement toutes ses poches et en sors un mouchoir, des clés de voiture, une poignée de pièces et un portefeuille. Je vide le contenu du portefeuille sur la table de chevet, dont le plateau est constellé de brûlures de cigarettes. Cent dollars en coupures de cinq et de dix, une licence de détective privé de l’Etat de New York au nom de Albert H. Marvin, un permis de conduire et une note, acquittée, d’un motel de Santa Monica, remontant à trois jours.
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