Extrait

Au cours de mes années à Wicklow, soit la moitié de ma vie, je n’avais jamais eu la curiosité de visiter Glenskehy. Je découvris un bourg niché dans les Wicklow Mountains, perdu au milieu de nulle part, trop isolé pour attirer les citadins qui recherchent désespérément un logement à un prix abordable. De vieilles maisons blanchâtres groupées de guingois autour de l'église où l’on devait célébrer la messe une fois par mois; un pub; un bazar. À 8 heures, en ce mardi matin, la rue principale était déserte, hormis une vieille femme qui tirait un chariot à provisions le long d’un monument de granit à l’inscription illisible, dressé contre la masse indifférente des collines vert et ocre. J’imaginai le genre d’assassinat que l’on pouvait commettre ici : un fermier victime d’une querelle de voisinage remontant à plusieurs générations, une femme battue à mort par son mari rendu fou par l’alcool et la déprime, un homme partageant son logis avec son frère quarante années de trop. Des crimes aux racines profondes, typiques de la vieille Irlande, peu susceptibles de bouleverser un enquêteur aussi expérimenté que Sam.