Extrait

Au front, un peu plus de dix ans auparavant, le maître d'hôtel et lui avaient cuisiné au son des canonnades et des gémissements de la terre suppliciée. Ils avaient brassé des soupes et des ragoûts, parfois étalé des omelettes géantes sur ds poêles improvisées. Jamais ils n'oubliaient d'emporter avec eux la musette aux condiments qui relevait les mixtures. Leurs louchées chaudes avaient ranimé des visages mangés de barbe, éveillé des lueurs dans des regards vides. Et de nuit en nuit, en marge de l'épouvante, ils s'étaient inventé un paradis chimérique. Un lieu de magnificence animé de leur double flamme. Celle du génie de Charles-Henri pour élaborer un monde de régals. Celle de Robert pour les compléter et les donner à découvrir. Blottis sous leur toit d'herbes, fourbus, puants de crasse, ils avaient appelé ce lieu le Paquebot pour la sensation d'éternité tranquille qu'inspire un bâtiment glissant vers la haute mer, dans un roulis sourd qui n'en finit pas.

Ils avaient été libérés presque en même temps. Au costume civil proposé par l'Etat, ils avaient préféré la prime. Ensemble, ils étaient allés déguster une langouste et de la brouillade de truffes à la Tour d'Argent. Chaque bouchée avalée leur avait semblé céleste. Chaque saveur leur avait ouvert un champ de perspectives. Ils avaient encore en mémoire le sifflement des obus tombant dans la glaise, l'air empoisonné, les membres déchiquetés, la mort aveugle. Cette mort qui les avait talonnés chaque jour sans arriver à ses fins. Ils n'avaient ni attendu, ni tergiversé. Ils s'étaient lancés à corps perdu dans leur projet.