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Elle est couchée sur le sol, couverte de sang. Entourée de bitume trempé de pluie, la nuque arquée vers le ciel de nuit.
Je m'agenouille près d'elle.
L'un des médecins essaie de lui enfoncer l'embout d'un tube d'oxygène dans la gorge. Un autre appuie sur son épaule en la faisant hurler de douleur. Un cri qui s'ajoute au sifflement de l'air qu'elle n'arrive plus à avaler : elle est en train de se noyer dans son propre sang.
J'attrape sa main, je la serre fort entre mes doigts… Et il y a quelque chose en retour. Une vague pression, un signe qu'elle a conscience de ma présence.
Je commence à lui parler.
– Nous avons besoin de vous…
Ma voix est à peine audible entre les instructions des médecins et le bourdonnement de l'hélico posé en attente derrière nous.
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