Extraits

Des hommes vénaux, des hommes du mal sont en train de détruire le monde dans lequel vous êtes né. Ne pouvez-vous pas comprendre ? Pourquoi est-ce la peur que je lis sur votre visage ?

Ne vous a-t-il pas dit un jour que si tout le monde est d'accord sur quelque chose, c'est que c'est probablement faux ?

Peut-être notre société souffre-t-elle d'une telle culpabilité collective que nous craignons d'en punir individuellement les membres.

Dans mon sommeil, je crus sentir le 45 tressauter contre ma paume, la culasse claquant sur une cartouche neuve, le recul remontant le long de mon avant-bras comme la répercussion d'un marteau piqueur. Puis, comme au ralenti, je vis un visage de femme éclater en morceaux ; un petit trou noir apparut juste sous la bouche, puis la fragile ossature s'effondra en creux sur elle -même, pareille à un masque de caoutchouc en train de s'affaisser, et l'arrière de son crâne explosa soudain dans une éruption de brume sanglante.

Je voulais m'éveiller de mon rêve, me forcer même au fond de mon sommeil à prendre conscience qu'il ne s'agissait justement que de cela, un simple rêve, au lieu de quoi les images se mirent à défiler et j'entendis les claquements irréguliers d'armes au poing, je vis la lisière d'une forêt d'arbres à bois dur à l'automne, les feuilles peintes de feu, et un contingent de l'infanterie confédérée qui y battait en retraite.

Non. Je ne les vis pas simplement. J'étais au milieu de ces hommes, sous le même feu, ma gorge brûlait de la même soif, mes mains tremblaient tandis que je cherchais à recharger mon arme, ma peau agitée de spasmes comme si quelqu'un était sur le point de l'écorcher lambeau par lambeau.

- J'ai besoin d'aide Général.

- Vous appartenez au monde des vivants, vous vous éveillez le matin dans le parfum des fleurs, une femme est sensible au contact de vos doigts, et vous demandez l'aide des morts, m'sieur ?

les peurs raciales, et très certainement la culpabilité des Blancs à l’égard des injustices raciales, ont du bien du mal à mourir.

Le ciel avait viré au noir au crépuscule, [...], noyant New Iberia sous son déluge [...] jonché de feuilles et de branches d'arbres tombées [...]. « [...] une pluie fine chargée des odeurs lourdes et riches d'humus humide, jasmins de nuit, roses et jeunes pousses de bambou.

Qu'est-ce que je peux dire ? On vit une époque de malades. Tu veux mon opinion ? Ouvre donc quelques colonies pénitentiaires au pôle Nord, là où vivent les pingouins. Débarrasse-toi de tous ces salopards de merde et ramène-nous donc un peu de propreté avant que la ville tout entière ne se transforme en chiotte.

La brume était aussi rose et épaisse qu’une barbe à papa et donnait l’impression de claquer de décharges électriques, pareille à un kaléidoscope de langues de serpents en train de s’agiter.