Extrait

Le bruit la réveilla. Un mugissement rauque avait déchiré l’air, et le toit de la hutte gémissait sous les assauts du vent. Une tempête menaçait…

Ouvrant les yeux, elle se souvint du lieu où elle se trouvait… et réalisa que Duncan et elle n’y étaient plus seuls.

Son cœur se mit à battre la chamade et son martèlement fit reculer le bruit du vent. Elle sentit sa gorge sèche et brûlante se serrer à lui faire mal : un homme accroupi se penchait sur Duncan. Une torche posée à terre éclairait la cicatrice qui balafrait la joue de l’homme et courait jusqu’à ses cheveux de jais. Un fusil pendait à son épaule et elle vit briller, le long de sa jambe, la lame courbe d’un poignard oriental attaché à sa botte.

Il tendait la main vers la gorge de Duncan… Belle, malgré sa terreur, comprit qu’elle devait agir : son collègue n’était pas en état de se défendre. Pourtant, bouger le moindre muscle lui était horriblement douloureux tant la peur la paralysait. Mais elle s’obligea à ramper, tout doucement, vers le poignard dont elle pouvait s’emparer si le rugissement du vent continuait à étouffer les bruits. Refermant les doigts sur le manche de bois précieux et patiné, elle le tira vivement à elle. L’étranger, pris par surprise, lâcha Duncan et se retourna. Belle avait réussi à se mettre à genoux et elle dirigea le poignard sur sa gorge. L’homme se figea.

— Un mouvement et vous êtes mort, chuchota-t-elle de sa voix rauque.