Extraits

C'était une de ces soirées humides de printemps dont les brouillards, sur les hauteurs, sont légendaires à Hongkong. La maison blanche des Liang était engluée dans la brume blanche, on ne distinguait plus que les lumières mouvantes des lampes à travers les vitres vertes, en petits cubes d'un vert profond, comme des glaçons dans du peppermint. La maison des Liang était l'unique habitation sur cette avenue, la chaussée de bitume était déserte, plongée dans un silence feutré, mais une rangée de voitures y stationnaient.

Ce geste, soudainement, lui rappela l'habitude particulière qu'avait Georgie Ts'iao, lorsqu'il devait un tant soit peu faire travailler son cerveau, d'enfouir son visage au creux de son bras, de s'immobiliser un instant, avant de relever la tête pour dire en souriant : « Ça y est, j'ai trouvé ! » Cette spontanéité enfantine suscitait chez Wei-Lung un sentiment proche de l'amour maternel. Elle avait envie d’embrasser les courts cheveux de sa nuque, d'embrasser ce visage concentré par son effort de réflexion, d'embrasser l'intérieur de sa manche à l'endroit qu'il avait froissé. Et maintenant, au seul souvenir de ce geste adorable, elle se sentait inondée d'une sensation douce, une chaleur suave, fondante et douce, elle avait le cœur brûlant, mais les pieds et les mains frissonnants et glacés. Un flux de félicité froide la fit se crisper de tout son corps, par vagues tantôt brusques, tantôt lentes, tout comme les vagues de vent et de pluie, derrière la vitre, tantôt brusques, tantôt lentes.

C'était le début de l'été, la saison des prunes mûres, et la mousson avait commencé.

Sur ce pan ténébreux de montagne, un vent noir et opaque tordait la pluie aigre qui tombait par averses soudaines, l'enroulait en grands tourbillons, aussi larges que des roues de voiture, comme des balles blanches de soie brodée filant sous la lumière des réverbères. Les arbres opulents qui couvraient la colline se pliaient en deux, réduits aussi à des tourbillons, balles de soie verte filant à la poursuite des balles de soie blanche.

"Retrouvez chez vous, s'il vous plaît, un vieux brûle-parfum de famille tout constellé de vert-de-gris, allumez-y des copeaux d'aloès et écoutez-moi vous raconter une histoire de Hongkong d'avant-guerre : lorsque les copeaux auront fini de brûler, mon histoire, elle aussi, sera terminée."