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Je l'aimais bien, Kline. Tout le monde l'aimait, Kline.
C'était le genre de prof qui venait le jour de votre fête de fin d'année. Le genre de type qui s'arrêtait pour discuter avec vous quand vous le croisiez dans un centre commercial, sans jamais balancer un de ces "bonjour, jeune fille", ou ce type d'apostrophe idiote, typique du dirlo, Mr Anderson.
Kline, lui, se contentait d'un "Alors, quoi de neuf? Pas de bêtises, j'espère?". Il fermait systématiquement les yeux quand il nous surprenait en train de siroter une bière en douce dans un restaurant. Il aurait donné sa vie pour nous. Et désormais, c'est sous ce jour que le monde entier le connaissait.
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