Commentaire de crepe-au-sucre

D'habitude je dévore les livres, mais cette fois-ci, c'est mon roman qui m'a engloutie.

Encore sous l'emprise de cette histoire, je l'ai adorée par la force des mots que l'auteure donne à cette passion, puis j'ai eu mal, quand cet amour les a détruit.

Oh bien sûr, c'est un Harlequin, on doit s'attendre à une fin heureuse et parce que j'aurais été incapable de m'endormir sur la torture qu'ils vivaient l'un et l'autre, au moment où il était l'heure de trouver le sommeil, j'ai lu et encore lu dans l'attente d'une fin sans tâche.

A 2h45, j'ai tourné la dernière page du roman et même si l'auteure nous offre une fin riche d'amour, je n'ai pas pu me détourner des déchirements précédents. La fin aussi harlequinesque qu'elle puisse être, n'est pas celle qui pouvait me plonger dans un sommeil léger et sensuel : elle n'était pas celle que j'espérais.

Spoiler(cliquez pour révéler)Comment vivre normalement et arriver à s'aimer dans le temps avec un tel vide qui les poursuivra jusqu'à la fin de leur vie ? Cette absence, cette déchirure, je la porte depuis que j'ai fermé ce livre et je nai d'autres choix que d'accepter la violence avec laquelle Madame Featherstone a joué de mes émotions, parce qu'elle s'effacera, je l'espère rapidement, dans la sérénité et la volupté d'autres romans.

Etonnant que Harlequin ait engagé une romancière aussi opposée à tous à ses principes. Même si la maison d'édition a dû lui imposer une happy end qui remontera le moral de ses lectrices avides de gouzi-gouzi sous l'arc en ciel qui suit l'orage, Charlotte Featherstone arrive, d'une main de maître, à imposer sa griffe et à laisser au lecteur ce qu'elle entend lui laisser.

Je lui en ai voulu de m'avoir blessée à travers ma lecture, d'avoir fait remonter en moi des souvenirs cruels que je croyais oubliés et tout ça parce qu'à travers ses écrits, elle a fait de moi ce qu'elle a voulu... Ciel, l'emprise de ses mots n'a-t-elle pas eu sur moi, la même sujétion que l'opium sur Lindsay ?

Malgré ça, j'ai palpé la passion qui les animait et je les ai trouvés si beaux que mon coeur a chaviré, pleuré, espéré... Ce n'est pas ce que j'attends d'un Harlequin, car lorsque j'en ouvre un, c'est justement parce que je veux du mièvre, des saintes nitouches qui font semblant d'avoir un caractère de chien mais n'ont plus aucun charisme dès que le premier libertin qui traine leur met une main aux fesses... mes Harlequins sont là pour m'aider à dormir, à me détacher de certaines journées difficiles... Pour moi, Charlotte Featherstone a du talent, beaucoup trop de talent pour être lue d'une façon désinvolte.

Du coup, secouée, j'ai très envie de lire l'éducation de Jane, mais je sais que ce n'est que mon addiction à Anaïs et Lindsay qui m'y pousse... Ils passeront en second rôle et je risque de me sentir frustrée si je ne les ai pas un peu oubliés. Peut-être devrais-je me contenter quelque temps, de romans plus légers et, certainement, moins palpitants, histoire de glaner quelques heures de sommeil en plus.