Extraits

Je songe à l'histoire d'un homme qui pour pénétrer à l'intérieur d'une cité étrange et miraculeuse, peuplée de licornes au pelage doré, où il sait trouver une immense bibliothèque- contenant, au lieu de livres, les enregistrements de la mémoire de milliers d'êtres, dont la sienne, autrefois perdue- se voit contraint d'abandonner la seule présence amie qui l'ait toujours suivi, son ombre. Car c'est la règle au sein de cette cité que d'y entrer entièrement neuf, en solitaire, vierge de toute trace du passé, alors même qu'on désire se retrouver et faire surgir son identité cachée au milieu de tant d'autres rangées les unes à coté des autres dans la tour hélicoïdale de la bibliothèque. Tour dont le sommet est gardé non par un cerbère ou un monstre aux mille yeux, mais par une délicate et mystérieuse jeune femme, qui bien que souriante, amicale même, n'a pas d'autre choix que de laisser vos questions sans réponse... A l'illusion de pouvoir découvrir qui il est, l'homme sacrifiera son ombre, et n'aura en retour qu'une conscience plus aigüe de l'énigme qui le ronge, et s'étend devant lui comme un désert où rien n'a survécu, à part sa conscience.

N'est-ce pas précisément ce qu'on demande à un artiste, qui doit nous entrouvrir les portes d'un monde où la banalité fleurit en vision, où la laideur se sublime en beauté, où les désillusions de l'existence se dorent au soleil de l'art et se muent en brumes légères comme un fil de soie ?

Alors la réalité ne fausse pas en mensonge : elle s'accomplit dans l'espace, étrange et merveilleux, de la fable.

C'est en ce sens qu'Anna Song est et a toujours été vraie.

[...] la musique s'écrit dans une langue faite non de mots mais de notes, une langue qu'on ne peut comprendre, parce qu'elle ne signifie rien : elle donne à ressentir, s'adresse au cœur et à l'âme plutôt qu'à l'intelligence ou à l'esprit.

"Il arrive que la vérité soit tissées d'impostures, que les creux aient autant l'importance des pleins, que les choses tues comptent autant, sinon plus, que celles qui sont dites."

J'avais huit ans lorsque nous nous sommes rencontrés. Ma grand-mère m'avait recueilli après qu'un accident de voiture sur une route de Normandie avait fait de moi un orphelin rêvant à répétition non pas de coups de klaxon, de freins crissant dans l'obscurité, de corps broyés dan un fracas de tôle froissée, mais d'un véhicule s'éloignant silencieusement sur le lacet de la route tandis que je restais en arrière à l'observer, le front appuyé contre une vitre impossible à briser.