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nouvel Coleman s'était tu, sa pomme d'Adam s'agitait sur le trajet de sa gorge sans qu'on puisse déterminer si c'était de rage ou de frayeur. Enfin les portières s'ouvrirent et les trois hommes mirent pied à terre. Ils portaient des costumes d'alpaga noir et de ridicules petits chapeaux, comme les agents du FBI dans les années 50. Leurs lunettes à verres polarisants paraissaient taillées dans la même matière que le pare-brise de la Cad'. Leur dégaine rétro leur donnait l'allure de chanteurs de blues ratés, ou d'encaisseurs de créances. Ils s'appe- laient Wigs, Curl et Faro, mais s'amusaient à échan- ger leurs noms chaque semaine, si bien qu'on igno- rait toujours qui était qui. Cette facétie semblait les ravir, elle fonctionnait d'autant mieux qu'ils n'avaient guère de traits distinctifs.
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