Extraits

"Lorsqu’il se tenait parfaitement immobile, il sentait encore autre chose – quelque chose de vivant, de conscient, de plus sombre que les ombres qui s’allongeaient dans le vallon. Malgré son meilleur jean et sa veste en cuir, un étrange frisson lui parcourait l’échine.

Il était sur le point de remonter vers la route et la grille en acier posée au milieu de massifs de fuchsias qui séparait le troisième millénaire du premier lorsqu'il la vit. Il n'en eut d’abord qu’une image furtive – mais saisissante à couper le souffle – plus bas sur le sentier.

Elle accrocha l’angle de son champ de vision comme dans un rêve : une peau crémeuse qui resplendissait dans l’air humide, des cheveux roux, épais et bouclés, qui paraissaient étrangement secs malgré la pluie. Des yeux immenses, verts, lumineux et rieurs qui étincelèrent un instant dans sa direction avant de se détourner. Ces yeux, il aurait pu jurer sur sa propre tombe qu’il les avait déjà vus quelque part.

Il se mit à la suivre avant même de s’en rendre compte. De la boue jusqu’aux chevilles, il écarta les massifs de fuchsias et les branches d’arbres en essayant de la rattraper.

Elle portait une robe – mais s’agissait-il vraiment d’une robe ? C'était une chose flottante et soyeuse, du bleu le plus lumineux qu’il ait jamais vu, qui suggérait de manière diabolique la poitrine, les hanches et les cuisses. De quoi donner l’envie de supplier à un homme qui n’avait jamais eu besoin de le faire."

"Zeke Kendall ne croyait pas aux fées. En scientifique sérieux et en homme de son millénaire, il ne craignait ni goules, ni fantômes, ni choses tapies dans la nuit. C’est pour cette raison qu’il ne se souciait guère de se trouver dans un vallon de fées au beau milieu – ou plutôt, pour être honnête, à la pointe ouest – de l’Irlande, le pays où des générations d’hommes avaient parlé aux fées, s’étaient unis à elle et avaient reçu leur bénédiction. Même au cœur de leur monde, il pouvait soutenir avec une conviction inébranlable qu’il ne croyait pas en leur espèce.

Voilà pourquoi l’apparition de cette délicate jeune femme aux yeux de biche le fit chanceler.

Il avait passé presque toute la matinée sur le site, arpentant un flanc de colline humide et pentu coincé entre la route et la rivière, en prévision de ses travaux ultérieurs, plus hauts dans la montagne. L’un de ses collègues irlandais appelait ces tâches périphériques les « amuse-gueules » de leur travail. Pour lui, il s’agissait surtout de se familiariser avec un terrain qu’il connaissait mal.

– On peut encore sentir la magie sur ces sites, avait dit son ami, la veille au soir, en lui décochant un grand sourire par-dessus son double Tullamore Dew. Le genre de magie qui ne s’approche pas des tabourets de bars et de la fumée de cigarette…"