Extraits

« – Tut, tut…, ricana le Marshall. Laisse-moi faire à ma guise. »

— Parle-moi des gangs qui sévissent dans le quartier, lui intima le lieutenant.

— Le plus connu qui est aussi le plus violent, c’est le 72.44 S.P.A.

— Le quoi ?

Duvall ricana avant de demander :

— 7244 South Prairie Avenue, l’adresse ne vous dit rien ?

— Ça devrait ?

— C’était l’adresse de la maison d’Al Capone, expliqua le jeune policier. Les membres du gang se déclarent descendants du mafieux des années 1920.

— C’est une blague ! s’exclama Owens en tournant un regard ébahi vers le jeune homme.

— Apparemment non. Ils touchent un peu à tout, prostitution, racket, cambriolages, extorsion de fonds, trafic de drogue, vols de voitures et j’en passe ! Un joli ramassis de racailles. Ils traînent dans les rues, armés jusqu’aux dents, et n’hésitent pas à tirer à la moindre provocation d’un autre gang

— Plutôt une bière, répondit le policier. Comment s’est passée ta journée ?

— Oh, tranquille. J’étais assigné aux mandats, aujourd’hui. Demain, je dois convoyer un témoin jusqu’à Indianapolis. — Tout seul ?

— Non. C’est un truand repenti. Nous serons quatre pour ce petit voyage. On ne sait jamais, ses anciens potes pourraient avoir envie de le faire taire.

— Il trempait dans quoi ? demanda le policier en soulevant sa bière.

— Trafic de drogue, armes, prostitution…

— Jolie carte de visite.

— Aujourd’hui, nous avons enfin obtenu une preuve irréfutable contre le suspect et nous allons vous dévoiler son nom et son visage afin que le pays entier puisse nous donner un coup de main. Nous pouvons lui attribuer au moins dix meurtres pour lesquels nous n’avons aucune preuve malheureusement. Mais notre homme a commis sa première erreur et a laissé deux empreintes sur sa dernière scène de crime. Voici donc Edward Jefferson, ex-médecin militaire, viré pour trafic de médicaments et devenu chauffeur de bus pour une entreprise de voyages organisés dans l’est du pays.

Owens saisit délicatement le morceau de papier par un coin et se releva. Il le déplia tandis que Malcolm braquait le faisceau de sa torche sur la feuille. Une photo de leur mère était épinglée dans un coin. Mais le pire, c’était le message écrit avec ce qui ressemblait à du sang. Votre mère était une très belle femme, lieutenant. Vous auriez dû cesser de me traquer, elle serait encore en vie. Vous devrez vivre avec l’idée qu’elle est morte par votre faute !

— Putain d’enfoiré ! hurla le policier. J’aurai ta peau ! Je le jure devant Dieu !

Il enfila des gants en latex avant de saisir un des clichés et de le retourner. Un chapelet de jurons lui échappa en lisant les mots laissés pour lui par le tueur.

« Un cadeau spécialement pour vous, lieutenant Owens. J’espère que vous apprécierez ma créativité. »

— Bordel de Dieu ! lâcha-t-il d’une voix colérique.

— Qu’a-t-il écrit ? demanda le jeune agent à côté de lui.

Owens lui montra le dos de la photographie, faisant haleter le policier.

— C’est un grand malade, murmura-t-il. Il a tué cette femme pour vous ? C’est dingue.

Il sentit soudain le désir s’emparer de lui et baissa les yeux sur sa queue qui s’était dressée.

— Putain, marmonna-t-il entre ses dents. Tu bandes comme un ado en rut. Crétin !

Le lieutenant poussa la porte vitrée et les rejoignit. Duvall fut le premier à le repérer. Il haussa les sourcils de surprise, mais lui adressa un sourire amical.

— Lieutenant ! s’exclama-t-il en se levant. Comment allez-vous ? Vous n’êtes pas en congé maladie ?

— Bonjour, si je le suis, mais je passais dans le coin… Alors je suis monté voir si je pouvais vous donner un coup de main.

— Vous vous ennuyez à ce point ? s’enquit Stone en ricanant.

lorsque l’infirmière revint avec un plateau, il grimaça. Un bol contenait un liquide qui n’avait de café que le nom. On aurait dit du jus de chaussette non lavée depuis quinze jours. Un petit pain, un pot de beurre et un ramequin de gelée verte étaient posés sur le plateau.

— Bon appétit, dit la jeune femme en déposant son fardeau sur la table à roulettes.

Le policier hocha la tête pour la remercier et, dès qu’elle fut sortie, loucha sur le gobelet dans la main du marshal.

— Il est pour vous, dit ce dernier en souriant. Je me doutais que le café de l’hôpital ne serait pas à votre goût.

— Vous parlez d’un café ! C’est de l’eau chaude colorée.