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« Allez file, dégourdi. Et lave-toi les mains avant de passer à table. »
Elle avait retrouvé son ton doucereux. Le garçon ravala ses larmes et alla rejoindre ses parents. Il brûlait de l'envie, du besoin impérieux de tout raconter. Plus que l'avertissement de sa grand-mère, c'est la crainte de ne pas être cru qui l'en dissuada. Que valait la parole d'un mioche dont les parents avaient été maintes fois convoqués par la directrice de l'école en raison de comportements inappropriés ? Il s'assit à table, cherchant le regard d'un adulte, mais personne ne se rendit compte de son trouble. Pouvait-il en glisser un mot à ses cousins ? Le frère et la sœur étaient plongés chacun dans leur livre, une moue de concentration tordant leur bouche. Charles avait horreur de lire. On n'avait ni le son ni l'image, et ça demandait un effort de chaque instant. Ses cousins devaient être un peu autistes pour s'adonner à ce genre de loisir.
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