Extraits

Nord du Yorkshire, août 1762

C’était pourtant facile de pécher, non ? Shakespeare ne parlait-il pas de suivre « parmi les fleurs le sentier des plaisirs » ?

Dans la berline brinquebalante, Rosamunde Overton, assise à égale distance de toutes les vitres, rentrait lâchement chez elle à bride abattue, sa vertu toujours intacte.

Elle redoutait les fenêtres des voitures depuis l’accident qui lui avait balafré le visage, mais elle n’avait pas pris conscience d’à quel point elle était devenue craintive de tout. Une personne confinée au lit perd toute la force de ses jambes. Elle, confinée depuis huit ans dans la quiétude du Wensleydale, avait perdu la force de rencontrer des inconnus.

À plus forte raison s’il s’agissait de commettre le péché de chair avec eux !

Affaissée contre le dossier, elle contemplait un paysage qui semblait refléter son humeur. Des prairies broussailleuses et vallonnées où paissaient les moutons, coiffées de lugubres nuages, vestiges de l’orage qui avait ralenti son voyage. La lumière du jour n’était plus qu’un souvenir empourpré, le clair de lune une pâle promesse ; aussi cheminait-elle laborieusement dans un sinistre et grisâtre entre-deux.