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- T'es là haut, Moussaillon ?
Je croise les bras en levant les yeux au ciel. Je soupire. Quant va-t-il se décider à arrêter de me donner ce surnom idiot ?
Il monte lourdement à l'échelle de la vieille cabane dans l'arbre et ça m'énerve. Je sais que, comme toujours, il ne va pas me ficher la paix. Il est si embêtant. Et puis c'est un garçon. Berk.
Je ne détache pas les yeux du trou aménagé dans le toit de l'endroit que je préfère au monde. J'observe les étoiles dans le ciel au-dessus de moi - je trace visuellement les constellations - plutôt que de regarder dans la direction où la porte bricolée vient de s'ouvrir en grinçant, annonçant sa présence.
- Salut la p'tite.
Je serre les dents. Mon estomac fait des saltos quand j'entends sa voix et ça m'énerve. Et puis ce surnom idiot, comme s'il me considérait toujours comme une gamine, ce que je ne suis pas. Et puis il n'a que deux ans de plus que moi.
Les garçons sont tellement énervants. Et stupides. Et vulgaires.
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