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The hallways of the Tallis Scriptorium are always so black at night. Statues and busts loom out of the dark and ribbed columns stretch down from the roof like pale fingers. I’ve taken my sandals off, twined their laces together, and hung them off my shoulder where they can’t make any noise, and the cold of the floor leeches through the soles of my feet. I pull my himation tighter around me, the rustling of the cloak a bare whisper. If this were day, I would hear the quiet scratch of reed pens against parchment in the study rooms to the east, the droning buzz of a master’s lecture from the hall. But in the night, it’s so stiflingly quiet. Like a tomb.
Even after seven years I’m still not used to it. To the quiet. The dark. Back on Heretis, the island I grew up on, there was always noise, always light, even in the run‑down streets my brother and I haunted, where not many could afford oil for their lamps. Here on Tallis, the black is deep and somber, every door locked and every shutter latched firmly shut, as if the masters fear thieves who might lurk out there in the wilderness and the night.
If only they knew the thieves were already inside.
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