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Ici, morts nous gisons, parce que nous n'avons pas choisi,
De vivre et de déshonorer la terre dont nous sommes nés.
La vie, assurément, n'est pas un grand bien,
Mais lorsqu'ils sont jeunes, les hommes la croient précieuse,
Or nous étions jeunes.
Afficher en entierJusqu’où nous faudrait-il aller ?
Rien que d’y penser, je sens que je m’énerve.
Je sais qu’il n’y a aucune logique dans tout ça. Je sais que tant que nous serons en guerre, ils ne pourront pas dire : « O.K. les gars, on va continuer sans vous. Vous avez besoin d’un break d’un ou deux ans. »
Pourtant je crois me souvenir que lorsqu’on était gamins, on nous avait dit que la vie était juste, qu’elle vous rendait à hauteur de ce que vous aviez donné, et que si vous désiriez quelque chose avec assez de force, vous finiriez par l’obtenir.
Un tissu d’inepties, je le sais maintenant.
Brusquement, alors que j’avais besoin comme jamais auparavant de cette justice, voilà que plus personne ne prononçait ce mot. Il ne faisait plus partie de notre vocabulaire. On l’avait supprimé du dictionnaire et du Pictionary.
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