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Je monte deux étages qui me séparent de l'accueil. Je passe par la case « toilettes » pour éponger la sueur qui commence à perler de mon front. Cette fille ne lâchera pas l'affaire. J'encourage mon reflet masculin dans le miroir :
– Aller, Ju' ! Tu peux résister, tu dois résister ! Et toi, là, couché, bon sang ! Un peu de tenue, quand même, tu ne vas pas sauter sur tout ce qui bouge ! dis-je en m'adressant à mon sexe en érection.
A cet instant, j'entends un bruit de chasse d'eau. Mon sang se glace. La porte se déverrouille lentement et une femme d'une cinquantaine d'années sort des WC.
– Bonjour, monsieur Darmon. Je suis désolée de vous dire ça, mais vous vous êtes trompé de toilettes. Vous êtes chez les femmes. [...] J'espère que votre problème va s'arranger, monsieur Darmon.
– Moi aussi, je l'espère sincèrement, madame euh...
– Madame la directrice générale, lance-t-elle sèchement pour finir ma phrase. Mais appelez-moi madame la directrice tout court, ça ira ! Bonne journée, et bon courage à vous deux !
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