Extraits

Elle hocha la tête et tendit une main qu’il agrippa avec force. Il avait les paumes calleuses et brûlantes. Instinctivement, elle serra plus fort à mesure qu’elle s’extirpait des souterrains. Le menton plaqué contre sa poitrine, comme il le lui avait ordonné, elle marcha à côté de lui en ajustant son allure à la sienne. Sa carrure n’était pas sans lui rappeler Kamden ; grand et musclé, une figure de protection. Quelle allégresse de se sentir de nouveau en sécurité, même s’il ne s’agissait que d’une illusion.

Les yeux toujours rivés au sol, elle lui jeta un regard. Bonté divine ! Il marchait nu-pieds, et il ne passerait sûrement pas inaperçu. Elle se retourna,

à l’affût de quelque poursuivant. Il n’y avait pas de gardes dans les parages.

Elle se calma et trouva du réconfort en comptant ses pas, battant le pavé de

Watling Street à la même allure que lui. Dissimulée parmi les étals vides des marchands, elle épiait quelques courtisans bien mis qui se dirigeaient vers l’église Saint-Paul pour la grand-messe.

Une matrone se retourna à leur passage ; dans son empressement, les voilages blancs de son hennin étaient ballottés par le vent. Les enfants qui la suivaient les dévisagèrent aussi – chose dont Lizzie avait depuis fort longtemps appris à faire abstraction.

Lord

Maxwell la mena jusqu’à un étalon noir, habillé de velours pourpre et à la crinière tressée d’or, attaché à l’extérieur du prieuré. Il défit les rênes, flatta l’encolure du cheval et grimpa sur son dos, grimaçant et grognant sous l’effort. Il retira le pied de l’étrier et tendit le bras à Lizzie.

— Est-ce là votre monture ?

Elle se rendit compte aussitôt de l’absurdité de sa question.

— Oui-da.

J’ai laissé ce canasson attaché là pendant que je séjournais au donjon.