Extrait

« Elles ne s’étaient jamais décidées à nommer leur relation. Simplement car il n’existait pas de mot pour celle-ci, ou alors, les mots, à force d’usage, par n’importe qui, n’avaient plus la poétique puissance qu’elles mettaient, elles, dans l’exceptionnalité de leur relation. K avait tenté platement d’appeler cela « amitié », un jour, sans conviction, et elle s’était heurtée à la véhémence de H : « J’en ai rien à foutre, d’avoir des amis. Ca ne m’intéresse pas. Moi je veux l’Amour. Une meuf. Ma meuf. » C’était pourtant elle, H qui avait émis le souhait de nommer, de définir la terminologie. K n’y avait pas songé. « Tu crois que c’est quoi, entre toi et moi ? » Pudique, tout autant que H mais pas de la même manière, K avait tenté de ne pas rougir et répondu confusément « amitié », tout en sachant que cela ne lui convenait pas non plus à elle, que c’était bien au-dessus de ce qu’évoque ce terme. Pourtant, elle aimait ce mot, elle avait pleuré en lisant des amitiés adolescentes, dans des internats XIXe siècle, d’associations envers et contre tous, de sang mêlés, qui avaient forcément viré au drame, de ces amitiés passionnelles auxquelles on n’osait tout simplement pas accoler le mot « amour ». Car « amour », s’il signifiait quelque visée idéale, ne voulait plus rien dire du tout. Surtout pour K. »