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C’était Ambre, le seul amour vers lequel il revenait toujours. Hyacinthe avait raison, il était amoureux de cette femme. En tout cas, il le croyait. Il ne connaissait pas grand-chose à l’amour, mais cela y ressemblait, ou c’était au moins ce qui semblait le plus s’en rapprocher. Il avait aimé d’autres femmes, plusieurs, certaines avec qui il avait remis le couvert à de nombreuses reprises, mais elles étaient malgré tout restées éphémères pour lui. Alors qu’Ambre, elle était une constante. Tout aurait été bien plus simple s’il l’avait aimée assez au point de vouloir quitter toutes les autres pour n’être qu’à elle, mais il n’avait jamais réussi parce que cela l’aurait rendu exclusif et qu’avec l’exclusivité vient un lien fort qu’il ne désirait pas. Il ne souhaitait pas s’attacher.
Pour mille raisons, il ne pouvait pas se poser, et tout l’amour qu’il lui portait – mais ne lui avait jamais avoué – n’y changeait rien.
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