Extraits

Essuyant ses larmes, Mickey quitta le dispensaire des Anciens Combattants et courut attraper le bus D8. Il faillit le rater et ne fut pas étonné de constater qu’il était pratiquement vide, à cette heure tardive.

Essoufflé, il alla se jucher sur son siège de prédilection, jetant à peine un regard aux deux autres passagers, les seuls avec lui, une femme d’un certain âge avec une canne et un homme costaud en bleu de travail.

Quand le véhicule s’ébranla, une fatigue accablante l’envahit. Il n’avait pas ressenti un tel épuisement depuis des semaines, voire des mois. Renonçant à y résister jusqu’à Union Station, il rabattit sa casquette sur ses yeux et se laissa dériver. Bercé par les balancements du véhicule et le chuintement sourd des pneus, il fut emporté vers d’autres temps. Vers la guerre.

Dans son rêve, le soleil brûlait. Mickey s’était tapi dans une tranchée, cependant que les talibans bombardaient au mortier un avant-poste américain, dans les montagnes de l’Helmand. Les déflagrations se rapprochaient. Des éclats de roche et des mottes de terre claquaient sur son casque et frappaient le dos de sa veste de combat en Kevlar. Il grimaçait et se recroquevillait à chaque nouvelle salve, se demandait si le bruit qui les accompagnait allait signer sa perte.