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Isaine galopait loin de la chasse, loin de Kerrud le vieux donjon. En riant, elle serrait les flancs de sa jument et le vent de la course, tiède en ce plein été, arracha de sa tête bouclée le petit chaperon de fauconnier qu'on nomme galeron. Elle entra dans le bois en froissant des taillis.
Tout n'était plus que galop et battement, temps rythmé d'un bonheur parfait qui frappait en cadence. Pulsations de son coeur, martèlement des sabots de la jument, coups réguliers du fer des cognées aux troncs des baliveaux. Et ces mouvements d'ailes, soudains, brassant l'air à grand essor, avec un cri d'effroi, un soupir de feuilles, un flocon de plume qui, dans la molle descente du silence, retombait sur la mousse du sous-bois.
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